[pic:19099.jpg]


Зима как прачка на запаханной земле,
снег время выбелит и пятна все закроет,
лежал январь в долине добрый и простой,
и в родниковых вёдрах солнце умывалось,
и таял падающих хлопьев мотылёк
на акварели…

Она ждала, когда он к створкам подойдёт,
из дальних окон, гладя взглядом непричастным,
увидит вёдра и подумает – к добру,
прикурит ветренно от солнца сигарету,
примету выпустив колечком к потолку…

Здесь не нужны давно ни деньги, ни советы,
тепло желаний и совсем немного слов,
как снег на землю тихо падает любовь,
из акварели, приютившей человека.

Когда нас ждут и понимают, мир готов
упасть у ног не только снегом, а и небом,
исполнив даже не загаданным желанье…
Она придёт домой и чашку разобьёт,
ему на счастье. За молчание об этом
подарит небо лету розу из ветров,
а через год её любимого поэта
из акварели не написанных стихов…