Сколько льда под ногами босыми истаяло,
после стаями камни летели в сплетение,
излистав до тепла сто второе вторжение боли,
твоих рук на снегу тополя прорастают из вьюг.

Пух летит как короткая правда о встрече,
я лечу в это время, хотя это время не лечит,
и словами рассыплюсь, упав, словно лист на дорогу,
Каменею гостём как последней претензией богу.

Проживая вразнос, в холода укрываем друг друга,
изрешеченной в дружбе , прокуренной близким врагом,
куртизанкой душой, надевая её как кольчугу,
на картинках jpeg , облетев тополиной листвой…