На подоконник сядет белый голубь,
Никто его не сможет наркомить…

Стрелять на взлётё птиц – работа пули,
Её отлили, так же как и нас,
Но только пустотой не обманули,
Сказав о смерти сразу без прикрас.

Что станет с ней, когда она работу,
Закончит, умирая, как и мы,
Остатком на земле чужой зевоты,
Упреком изболевшейся зимы.

Я встану между миром и дорогой
Твоей, поставив времени стекло,
У пули упадут в ладони богу,
И птица не отдаст свое тепло.

Ни снам таксидермических карманов,
Ни пьяни изуверской хрипоты,
Пускай мы продолжение обманов,
Но мир без них давно зимой остыл.

Однажды переплавят пули в роли,
Чтоб чайники искусные отлить,
Героям , не меняющим пароли,
Флаг родины и паутины нить