”5 июля 2008 года на 63-м году жизни скончался
замечательный русский поэт Михаил Евсеевич Вишняков…”


                        * * *

                        Мастера, не знавшие меня,
                        Как вы только выжить умудрились?
                        Что поёте на закате дня?
                        На кого снисходит ваша милость?

                        Без моих стихов легко ль дышать?
                        Не печалят с рифмами проблемы?
                        Дай вам Боже мягкую кровать
                        И, как реки, длинные поэмы.

                        Чтобы вам хотелось и моглось.
                        Пусть вас пишут даже на заборах
                        И читают хором и поврозь,
                        И сметают с полок без разбора
                        Женщины, мужчины, детвора,
                        От эстета и до остолопа.

                        В бороды седины, Мастера,
                        Бес в ребро вам и вперёд галопом.

                        Был мой путь безжалостен, как плеть.
                        Русская поэзия – голгофа.
                        До вершины многим не успеть -
                        Так лети же птицей апострофа.

                        ОРИГИНАЛЬНОЕ ПРОИЗВЕДЕНИЕ
                        М.Е. Вишняков – «Мастера, забывшие меня...»


                        * * *

                        Мастера, забывшие меня,
                        как живёте и о чём поёте?
                        Кто сидит у вашего огня?
                        Чья душа соседствует в полёте?

                        Не морозит ли парнасский зной?
                        Опыт славы не ухудшил зренье?
                        Дай вам Бог несуеты земной,
                        точного, как долг, стихотворенья.

                        Дай вам Бог сановной седины,
                        вы её непраздно заслужили -
                        честного сознания вины,
                        ибо стольких лучших пережили.

                        Русская поэзия – рудник,
                        где свистят безжалостные плети.
                        Русская поэзия – лишь миг.
                        Остальное – просто долголетье.