Я был как все и напролом стремился
К такой же пустоте, к такой же красоте
Я в руки взял тетрадь и удивился
Как буквы существуют в тесноте

И мне хотелось их, как бабочек, разредить
Но снился сон, как черный махаон
Ворвался в комнату и ну крылами мерить
И это был не сон

Все то, что раньше стыло, не дышало
Вдруг встало в ряд, и до сих пор стоят
Холодные слова, и воздуху так мало
И будто на войну шеренгою летят

И будто чьи-то сапоги синеют
В конце тетради, на живом снегу
А бабочка – я выбежал за нею
И до сих пор бегу