От себя в них лишь форма, размер.
Не трофеи безносой старухи,
Не мертвы, а бессмертны, ведь смерть -
Свойство плоти, покинутой духом,

А из них вышла плоть сквозь траву.
Но и мы – вот родство ключевое -
Плоть не сбрасываем, как листву,
А меняем по клетке, как хвою.

Что уж там говорить о душе,
В ней, как в теле, все взято от мертвых.
Где в нас мы, не потом, а уже?
Где сейчас мы вчерашние? Стерты!

Каменеть начинаем, увы,
Не успев даже толком родиться.
Все частицы заочно мертвы,
Только память скрепляет частицы.

Скоро вымрет контекст, выйдет срок,
Пролетит шквал эпох иллюзорных,
Время вытеснит души из строк,
Но останутся твердые формы.