* * *

                          Это плохо, что не очень плохо.
                          Значит, точно разведут, как лоха.
                          Приучила нас давно эпоха:
                          Если льстят и хвалят, жди подвоха.

                          Завтра будет завтра, а намедни
                          я на кухне пил под сало бренди.
                          И лились рекою в рифму бредни
                          так, что всполошились все соседи:

                          По ночам шуметь завёл, мол, моду,
                          верно, что в семье не без урода!
                          Я им: слова ведь у нас свобода!
                          Ну и получил, конечно, сходу.

                          Утро за окном, на кухне пусто,
                          на лице фингал, на сердце грустно.
                          Сбегать бы в ларёк, но нет капусты.
                          Жертв тяжёлых требует искусство.

                          Что ж, под глаз свинцовую примочку
                          и пора бы мне поставить точку.
                          Только с рифмой снова заморочка:
                          бочка,
                          дочка,
                          кочка…
                          ну и ночка!


                          ОРИГИНАЛЬНОЕ ПРОИЗВЕДЕНИЕ
                          Борис Михин – "Два ветра. Без слов"


                          * * *

                          Не сегодня, – дальше, одиноко
                          ветер закричит над Ориноко,
                          потеряв и цели и истоки.
                          Так обычно вырывают ноготь.

                          Ветру я хочу присниться:
                          очень важно, что не важны лица.
                          Будем пить на кухне, резать пиццу,
                          а потом себя лить на страницы,

                          мол, смотрите, даже здесь, на грани
                          место есть и пицце и герани.
                          Коромыслом дым, как смерть, не ранит,
                          не мешает – просто есть. В гортани

                          застревает ночь. Моя стихия
                          мечется меж строчками плохими:
                          он свободен, я живу, как схимник
                          в теле-кухне. И глаза – сухими:

                          ветер высушил.
                          Открыв фрамугу,
                          выпущу для Ориноко друга.
                          Разниц нет – ему весь мир – округа.
                          Он… вернётся?
                          И молчу,
                          напуган.