Снова иду один,
курю. У сентября
есть бесприютный сын,
и это я.


И развивается вслед
мне, как петля,
шарф на тонкой шее,
даренный от тебя.


Шаг. Не мешает мне
ни календарей срок,
ни приглушенный звук не-
промокаемых ног.


Осень. Уже под стать:
почта и роспись рук
вновь, выписку написать
на абонемент разлук.

Это, увы, не сюрприз
мне от разлучных сумм,
это лишь вычет из
нежных тобою дум.