В стихах, словесно изощряясь,
я чувства так живописал,
чтоб грели душу, распаляясь, –
как благороднейший металл!

И вот они как эдельвейсы
на недоступной высоте!
И даже, ради интереса,
в своей душевной простоте,

концовку я смочил слезами,
тебя желая тем привлечь...
Не сможешь, думал я, стихами
и нежной страстью пренебречь.

...А ты – читала и смеялась!
Потом сказала: – Хорошо,
но отчего же я осталась
вчера одна? Ты не пришёл,

как обещал, ко мне под окна,
чтоб серенаду эту спеть!
А я ждала... И вся промокла
от слёз непрошенных... Ответь, –

зачем писатели всё пишут,
а их язык при встрече нем;
зачем поэты гулко дышат
лишь над писанием поэм?

Ты зря, мой миленький, старался.
Пришёл бы лучше, приобнял,
стихи читал бы в темпе вальса
и – целовал бы, целовал...