* * *

                    На платформе голяк,
                    лишь носильщики делят навар,
                    И гоняет обрывки
                    газеты промозглый сквозняк.
                    Я опять опоздал,
                    а, казалось, всё просто ништяк:
                    Чтобы время убить
                    до посадки, зашёл на базар.

                    Там безногий сидел
                    и напёрстками лихо крутил,
                    Я сыграл с ним, шутя,
                    и три раза подряд угадал,
                    Наваждение будто,
                    в сознании чёрный провал:
                    И вчистую спустил
                    инвалиду наличность, дебил.

                    Я взглянул на часы
                    и к вокзалу рванул на рысях,
                    Счёт пошёл на секунды,
                    вокруг колготился народ,
                    И успел бы, наверно,
                    хоть было мне невпроворот,
                    Но, споткнувшись о тюк,
                    загремел на ночных воздусях.

                    Доигрался, дурак –
                    не купить теперь новый билет,
                    И косятся менты –
                    я для них, несомненно, клиент.
                    Чуть позднее они
                    подберут подходящий момент
                    Да начнут теребить:
                    то да сё, предъяви документ.

                    Поезд мой усвистел,
                    и, что делать, пока не пойму:
                    Возвращаться назад
                    за деньгами? Нет хуже примет…
                    Бестолково смотрю
                    на просроченный тупо билет -
                    Эх, когда же я всё-таки
                    жить научусь по уму?


                    ОРИГИНАЛЬНОЕ ПРОИЗВЕДЕНИЕ
                    Скаредов Алексей Сергеевич – «Пропавший билетик"


                    * * *

Я пытаюсь успеть на давно опустевший перрон.
Поезд мой ушакалил, последним вагоном тряся.
Не от мира сего городок на ночных воздусях:
Он мигает мне окнами, жжёт безотказный неон.

Мир играет в войну, но война не играет за так -
За концертик ночной гонорары взимает, любя
Тех, кто выжил, и тех, кто погиб, но взгляни на себя:
Ты ни тот, ни другой. Ты проигран, весёлый дурак.

Ты спешишь на вокзал: "К чёрту этот истлевший базар!"
Только редких попуток огни – пролетают во тьму.
И шагаешь устало, и мыслишь шутя: "Почему
Должен я принимать и держать этот меткий удар?"

А перрон ещё ждёт – он годами лежит у путей,
Уходящих туда, за чернеющий мой горизонт.
Он ни против, ни за. Он не вымолвит Can или Don't.
Но научит, как быть и прожить эту ночь без затей.

Пусть мой поезд уже далеко – там Хопёр иль Угра,
Но не врёт расписанье: "Даст Бог, ты дождёшься другой».
И, сжимая пропавший билетик озябшей рукой,
Я бегу и надеюсь увидеть вокзал до утра.