* * *

...Кто виноват? Что делать? Всё не то -
частицы, междометия, тирады…
Маршрут твоей судьбы скрипит винтом,
страна, планета – всё не так, как надо -

фигура, нос, любовники и муж,
с катушек опрокинутое время…
И вдруг поймёшь однажды, встав под душ,
что ты не ты не с этими, не с теми.

Тоскуешь вечерами под коньяк,
а жизнь проходит мимо, большей частью,
ничтожная безделица, пустяк,
игрушечный турнир… А где же счастье?

Ну, что тут скажешь? Лучше промолчать,
но без стихов ты дня прожить не можешь
и страстно мечешь бисер по ночам.
А музы спрос с годами только строже…