* * *

                           Когда устану сочинять стихи,
                           Я стану беспредельно одиноким
                           В стране слепых по жизни и глухих,
                           Где век от века правят бал пороки.

                           В глуши патриархальной затаюсь,
                           Припав ничком к запущенным истокам,
                           И буду пестовать в слезах святую грусть
                           И тосковать о нерождённых строках.

                           Пусть не залить пожар души вином,
                           Но под лежачий камень не сочится,
                           И времени хранитель лысый гном
                           Начнёт мои пролистывать страницы

                           И подливать, как бонус, каждый раз
                           Удачной рифме, обороту, слову
                           И бормотать: Ну, брат, да это просто класс!..
                           Не забывая мне добавить снова.

                           Сыны простят запойного отца,
                           Обнимут: Ты поэт достойный, батя!
                           Меня причислит интернет к творцам,
                           И на Стихире гонорар заплатят!


                           ОРИГИНАЛЬНОЕ ПРОИЗВЕДЕНИЕ
                           Алексей Щедрин – "Когда устанет приходить весна"


                           * * *

                           когда устанет приходить весна,
                           я стану очень-очень одиноким
                           и ночью тёмной без свечей и сна
                           рискну забыть написанные строки…

                           я буду щурить в темноту глаза,
                           боясь разворошить утихший улей,
                           века до ста считать, пока лоза
                           не возродится из свинцовой пули,

                           не приютит под сенью навсегда
                           дитя порочное покоя – память,
                           что свирепеет в кле'ти бытия,
                           пожара скорого почуяв пламя:

                           тысячелетнего сыны' вина
                           нальют, не ведая какие строки
                           скрывает в нём усталая весна,
                           и примут отроки мои оброки;

                           тогда простят беспутного отца,
                           я стану меньше, меньше одиноким,
                           с душою виноградной беглеца,
                           но с чистым сердцем, затаённым в соки!