в моих шкафах скелеты новых сказок
о мыльных пузырях и временах
которые ещё не обросли
листвою не написанных тобой
не писем о значении дождя
в судьбе Шекспира
сгореть в сонетной топке на углях
и вырвать у геены каплю мира
загрузочной дискетой декабрей

здесь все уже
давно и навсегда
тебе принадлежит как оберег
игрушки слав
смертей чужих похмелье

мы будем из песка ссыпать не рвы
а замки и пускай свеча горит
пока кружатся вальсы трансвестито

бросая все красивые слова
на свалку
ты рождениями сужен
как звуку голос
солнце для травы
разрез монгольских глаз
отдача ружьям

и вместо пахлавы пустых похвал
коротенькое
выстрельное

нужен

как яблок сок потресканным губам
куда ни кинь кругом 69
и началась великая игра
и двое
между оттиском с печатью
легли бумагой с царского плеча
ходи
мы снова в чёрном