[pic:zzz.jpg]
Писал поэт пером гусинным,
На ручку денег не скопив,
Ему стихов живая сила
Сулила денежный прилив.

Он помнил чудное мгновенье,
Но заявлял: – Моё оно!
И положив на хлеб варенье,
Не забывал налить вино.

Ваяя опус вдохновенно,
Себя мнил автор между тех,
Кто застолбив Парнас Вселенной,
Был выбран Музой для утех!

То тут, то там, хватая строчки,
Творил умелец на века...
Но не дала дойти до точки
Простого критика рука.

*
Из камня он ваял плиту
С текстом,
Авось потом стихи найдут
Место.
Он был неистово к любви
Строгим,
И высекал о ней свои
Строки...
Но просчитался он с мечтой
Давней,
И был завален под стеной
Камнем.

P.S.
Когда размер твоей мечты
Странен,
Проявит все свои черты
Камень.

*
О поэзии

Мне нравится, что болен я не ею,
Она, увы, больна не мною тоже,
И если я стихами заболею,
Никто с болезнью этой...
Не поможет.

***
Отгремят бои «за строчки»,
Приутихнет критикан...
Я поставлю жирно точку,
И налягу на стакан!

Поднабравшись интеллекта,
И всосав ведро «чернил»,
Вспомню вдруг, что то и это,
Я ещё не сочинил!