Над гладью выбеленных зим
горит звезда, и свет ее -
не свет, а крик -
в пустой ночи невыносим,
и только стрекот электрички
созвучен с ним.
Проходит время, вот и мы
уходим, сматывая нить
в тугой клубок,
что дан был нам судьбой взаймы,
и, позабытый, будет брошен
в углу зимы.
Подсохнут краски на холсте
оставив ночь, луну, окно,
на ветке птиц, трубу на крыше,
но молчаливо полотно
и крик звезды на нем не слышен.