.




              * * *




Осенний московский вечер.
Кафе, деловая встреча.
Опаздывает режиссер… –
Набрал его номер… стёр…
Но, вот, от двери входной
Он машет мне… Он – с женой,
Блондинкою средних лет:
"Алена, вот наш поэт!.."

…И вот уже час… второй:
"Сценарий… бюджет… герой…
Сюжет… лейтмотив… зерно…"

...Ты слушаешь, пьешь вино,
Ты видишь другое кино,
И я вижу эту ленту,
Где ты не Алена – Ленка,
Где (боже мой, как давно!..)
Открылось в ночи окно,
Где сброшен был на пол плащ...
Где был так зовущ, так манящ
Взгляд синих – огромных! – глаз...
Где ты повела плечом –
И шелк зашуршал, скользя…
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

…Поэзия, это – рассказ
О чем-то таком, о чем
Вообще говорить нельзя.



.