Осталось две получки до метели,
                                      И ни одной любви до рождества.
                                      Но ласточки еще не улетели,
                                      И на березах желтая листва...
                                      А.Дольский – «Ранняя осень», 1958



                                      * * *

                                      Семь с половиной сотен до престольной,
                                      А кажется порою, что века.
                                      И сердце от печали ночью стонет,
                                      И к ноутбуку тянется рука.
                                      Засветится экран окном манящим,
                                      И двери распахнёт любимый сайт,
                                      Где виртуальность стала настоящим,
                                      Пусть даже и с отметкой Copyright.

                                      В реале публикаций кот наплакал,
                                      Тоску унять лишь водкой натощак,
                                      А после сверху пивом, словно лаком,
                                      И помечтать о прелестях борща.
                                      Примерить глубину известных строчек,
                                      Пустив чужое чувство на распыл,
                                      Не в силах изменить ни стиль, ни почерк
                                      Того, кто Богом поцелован был.

                                      Две пачки доширака до зарплаты,
                                      Провайдер отключает интернет.
                                      А без него, безмолвием распятый,
                                      Дойдёт до ручки сетевой поэт.
                                      И весь он – боль, без денег и признанья,
                                      Провинциальным стиснутый мирком.
                                      Казань хоть не задворки мирозданья,
                                      Но до столицы всё же далеко.


                                      ОРИГИНАЛЬНОЕ ПРОИЗВЕДЕНИЕ
Филипп Пираев – "Семь с половиной сотен от столицы..."


                                      * * *

                                      Семь с половиной сотен от столицы,
                                      гипертония ртутного столба.
                                      Стоп кадром – полустанок смуглолицый:
                                      плетней и шпал единство и борьба.
                                      Лишь парочка сканвордов до Казани,
                                      звенящий чай, и тамбур натощак.
                                      От ереси слепого созерцанья
                                      до знанья – из вагона смелый шаг.
                                      До веры – прочитать лесов апокриф
                                      и пред неопалимой тишиной
                                      склониться в поле, шляпу сняв и обувь,
                                      до мудрости дослушаться земной.
                                      Примерить наготу чужой утраты
                                      и, чувствуя, как в сердце от стыда
                                      вскрываются причастности стигматы,
                                      брести сквозь мироздание – туда,
                                      где топит баню забродивший полдень
                                      под позывные радио шмеля,
                                      и знать, что всяк рождённый первороден,
                                      и можно жить – наследство не деля.