Когда б не эти ветви старых пиний,
Не спутанных стволов свободный ряд,
За что бы мог здесь зацепиться взгляд?
Сухой бетон под зимним солнцем стынет,
Пучки прямых и непрерывных линий
От горизонта веером летят,
На сером фоне лишь контейнер синий
Приткнулся, вызывающе блестя.
Италия... где домусы, где виллы?
Где облик твой, такой живой и милый,
Знакомый тем, кто не был здесь лет сто
Последних или, может быть, сто тридцать...
Деревья узнаваемы и лица
Детей, и Адриатики простор.