.


          * * *

Был август ровен, но
Нас вдруг засентябрило,
И раннее вино –
Маджари – забродило.

И, разобрав ключи,
Ты – в горы, я – в долины
Уйдем искать ручьи
Без запаха полыни.

Когда же, подустав,
В наш быт недоустроенный
Вернусь из снежных стран –
Увижу: лечат двое –
Из творческих натур –
Твой приступ аллергии –
Нетрезвый драматург
И «сын Цхакая Гии».
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Оставив не у дел
Наследника престола,
Уедем в город, где
Наследник н а ш пристроен,

А проще – дочь. Орде
Друзей оставив адрес,
Уедем в город, где
В заброшенном театре

Пьет травести ликер –
Младенец с ликом старца,
И грустный режиссер
Настырно ставит Шварца…

И сняв несложный грим
В премьере местной «драмы»,
В букете георгин
Найдем мы телеграмму:

«В тени тифлисских плит,
Зачинщик прошлых оргий,
Непризнан и небрит,
Грустит "святой Георгий"…»