Дочь уснёт на твоих руках
как в прохладной ночной траве.
Жизнь легко разглядеть впотьмах,
будто облако в синеве.

Потому и живём вот так -
не придумано, как стихи.
Прорастают высокий мрак
мята, клевер да лопухи.

Потому и в любви, в тоске,
с колыбельными про войну
спит ребёнок в одном носке,
неизвестный на всю страну.

Лишь бы снова взошли слова,
и не дрогнула под косой
перерезанная трава,
брызнув горечью и росой.