* * *

Тлеют угольки стихотворений,
Отступает на мгновенье мрак,
Но печален, как обычно, гений,
И смешлив безỳдержно дурак.

На рассвете тихо тают звёзды,
Растворяясь в солнечном тепле.
Может, мир наш на забаву создан,
Нарисован пальцем на стекле.

Всё сотрут и намалюют снова,
Между дел, шутя, не напоказ. . .
Человек придумывает слово,
А слова придумывают нас.