* * *

Прохладный сумрак, утро раннее,
На листьях капельки дождя…
За жизнь два-три воспоминания,
Что забираешь, уходя.

А остального словно не было,
От неваляшек до седин…
Уводит вдаль дорога белая,
И, как доселе, ты один.

Душа потерями исколота,
Сплелись в комок обрывки лет…
Не унесёшь с собою золото,
Но на стихи запрета нет.