* * *

Идея мира – как головка сыра,
Где все, давясь, давя друг друга, жрут,
Всё меньше сыра, меньше в мире мира,
И с каждым Цезарем под ручку ходит Брут.

Брут дорог нам, но истина дороже,
А истина проста – всегда играй с листа,
И папки партитур прохладной кожи
К себе нас манят, только на черта?

Доколь играть написанное кем-то,
Размахивая скрипкой вековой?
Давно уже не слышно комплиментов,
“За здравье” кончено, звучит “За упокой”.

Покойна гладь застывшего вулкана,
Покоен зверь, тобой убитый влёт,
Покоен лёд в горах, покойна прана,
Но беспокоен сырный наш народ.

Какая-то возня, интрижки за коврижки,
А, обожравшись, ходят под себя
Туда-сюда – «кафтан латают Тришкин»,
Суча душонками и души теребя.

Ложится сырный дух туманом в наши души,
И еле теплится лампады огонёк,
Ползучий смог его вот-вот потушит,
Кончается урок – он не пошёл нам в прок.