Я посетил пустое поле.
Я помню дни, когда красивый мяч
На нем парил, и школьники орали.

Но как-то потемнело, мяч ушел,
И дети укатились по домам.

Сидят и ужинают, делают уроки.
Но души их, ну хорошо, не души,
Их мысленные контуры, которых
Они на нитке тихо отпускают -

Остервенело бегают по полю,
Толкая жирный и блестящий мяч.

И забивают гениальный гол.

А мысленный вратарь, жуя котлетку,
Летит и гениально достает.

Мы пролетаем детство, землю, дом -
Все собрано из серебристых точек,

И в глубине футбольные ворота
Вышагивают с дикой хромотой.

Все будет – там, а здесь – ничто не будет,
Ничто не будет – там, а здесь – здесь будет все,
Все будет – но нигде.

Все собрано из точек серебристых.

И поле, на котором ни души,
Ни мысленного контура.