* * *

Как ни кручусь, но с каждым годом чаще
Я ощущаю леденящий страх:
Мне чудится, что я не настоящий,
А высосан из пальца второпях.

Придуман сочинителем бездарным
Случайно, между прочим, как бемоль,
Под треньканье расстроенной гитары,
Закуску и дешёвый алкоголь.

Ему-то что – проспится и забудет,
А мне его конюшни разгребать.
Я – плод не оправдавшихся прелюдий,
И нас, таких навыдуманных, рать.

Я прозябаю в сочинённом теле,
Написанный дрожащею рукой,
Срифмованный навскидку еле-еле.
Но не пристало петь за упокой.

Я сам горазд придумывать сюжеты,
Сложу судьбу любовно, не спеша,
И пусть не окажусь большим поэтом,
Но в строчках заживёт моя душа.

Вселенную создам не понаслышке -
На ощупь, проверяя каждый штрих,
Трудиться буду, не жалея «мышки»,
До буковки отлаживая стих,

До совершенства подгоняя ноту,
Не зная скуки, не жалея сил.
И стыдно станет горе-рифмоплёту,
Что выдумал меня и в мир пустил.