* * *

Я просто жил, не думая о смысле,
Без взлётов и падений, не спеша.
Судьбы не колебалось коромысло,
Не ведая тревог, спала душа.

Но ты впорхнула, оборвав затишье,
Поэтка, щебетлива и юна,
Счастливая, цветущая, как вишня,
Свою весну познавшая сполна,

И мне глаза, шутя, открыла лирой.
Я стал стремиться вникнуть в суть вещей.
Читал Гомера, Пушкина, Шекспира,
Театры посещал и вообще…

Познал, что «все мы в этом мире бренны»,
Лишь пешки в разных партиях Творца.
И только тот, кто сделан из полена,
Не ощущает ужаса конца.

Как страшно жить, о, Господи! А надо …
Но нет уже «ни музыки, ни сил».
Явилась мудрость – и ушла отрада.
И люто, беспросветно я запил…