Волны пенятся, когда
Их на берег гонит ветер.
Мне спешить не по годам –
Позади уже две трети.

Лягу на спину. Трава
Будет с небом по соседству
На зеленых островах,
Где Нева впадает в детство.

Скоро осени грустить,
Прикасаясь к листьям охрой...
Муравью не проползти
По щеке, зачем-то мокрой.