* * *

                                Я писал с ней стихи как-то раз до утра,
                                Но не смог довести до большого финала,
                                Муза встала, сказала: – Увы, мне пора…
                                Ты, конечно, поэт, «только этого мало». *

                                И исчезла, как сон – ни следа, ни вестей,
                                Недописанный стих на постели пылится…
                                Я звоню всем знакомым и жду новостей,
                                И боюсь, как бы мне от печали не спиться.

                                Без неё я никто – не связать и двух слов,
                                С рифмой просто беда – не выходит, в натуре!
                                Презирал я когда-то подобных ослов,
                                А теперь вот и сам оказался в их шкуре.

                                Я вернуть себе форму былую хочу,
                                Чтобы Муза вернулась скорее обратно,
                                По ночам безутешно часами строчу,
                                Получается плохо – уныло, невнятно.

                                А намедни мне выдал один идиот:
                                – Позабудь ты её, соберись, Миша, с духом…
                                Твоя Муза с прозаиком Сеней живёт
                                И соседям мешает спать криками, шлюха!


                                ________
                                * – Цитата из стихотворения А.Тарковского


                                ОРИГИНАЛЬНОЕ ПРОИЗВЕДЕНИЕ
                                Михаил Владимирович Гусев – "Где ты, Муза"


                                * * *

                                Не пишу. Не хочу, да и повода нет.
                                И такая тоска – только впору напиться.
                                Где же Муза моя? С кем встречает рассвет?
                                И упорно не хочет мне даже присниться...

                                В чьих постелях она открывает глаза?
                                В чьих домах в неглиже беззастенчиво бродит?
                                Что пытается мне так упрямо сказать?
                                Только снова и снова меня не находит...

                                Нет меня для нее, нет меня для других,
                                И за это просить мне не надо прощенья.
                                Пусть лежит на столе недописанный стих,
                                Много дней ожидая моего возвращенья.

                                Где ты, Муза моя? Вспоминай обо мне.
                                Я тебя не зову, не желая тревожить.
                                Я банально скрываюсь в далекой стране
                                И клинок поэтический прячется в ножнах.

                                Как ты там без меня в запредельной дали?
                                Снова плачешь от радости или печали,
                                Позабыв те мечты, что когда-то нашли,
                                Вспоминая мечты, что давно потеряли.