Отец мне утешительно сказал,
Что счастья нет. И не сказал о том
Что счастье м.б. есть.

Я в книгах побежал
Об том прочесть,
Но то ли Чехова, то ль Фета острый том
Слетел по голове.

И я теперь ни бе,
Ни ме,
Лишь «счастье есть», мой сын, твержу тебе,
Как будто бы себе.