Стихоплетая пространство,
время стихослагая,
лживые сбросив убранства,
правда восходит нагая
на пьедестал позора,
почести, порки, почета,
не опуская взора,
держит на привязи черта.
Ах! И стыдливые нимфы
отводят глаза поэтов,
на уши вешают мифы,
на шеи – венки сонетов.
Эй, прикройся немного,
здесь неприглядным не место,
и даже господу богу
ты не нужна, как известно.
Правды речам не внемлют
ни на земле, ни выше,
лжи наклевавшись, дремлют
ангелы в ряд на крыше.
Надпись на пьедестале
"По..." – дальше смыто, затерто,
правда бормочет – Достали...
и отпускает черта.