Брату Игорю Нефедову






          * * *

Когда, в тупик
упёршись до упора,
Замрёшь, как будто
проглотил аршин,
Начнут расти вдруг
мысли-мухоморы
Из тайных трещин
скомканной души.

Прельщая враз
красою бесподобной,
Но в каждой споре
только фальшь и ложь.
При этом, как
ни тужься, не съедобны,
Наешься – в лучшем
случае помрёшь.

Забыв, какого
роду ты и званья,
Начнёшь пенять –
мол, если да кабы,
И из гнилых
пенёчков подсознанья
Полезут скопом
адские грибы.

Бежать бы, но
не спрятаться, не скрыться,
Грибная блажь,
нежданная чума
В глуши провинций
дальних и в столицах…
Воистину,
все беды от ума!

Когда, казалось,
ничего не светит,
И брошен ты
на произвол судьбы,
Молись,
          уйди в запой,
          играй со смертью,
Но не плоди
отчаянья грибы!