* * *

           Я брёл по парку, сыпал дождик мелкий,
           Промозглый ветер кроны лип терзал…
           Смотрю: под дубом что-то курит Белкин,
           В туманной сизой мгле его глаза
           Мигают томно, медленно и влажно,
           Зрачки почти выходят из орбит...
           Он, душу цепкой рифмой будоража,
           О днях минувших страстно говорит.

           Ах, Белкин, вы романтик безнадёжный…
           Хотя всему отмерян в жизни срок,
           Мы мечемся и лезем вон из кожи,
           Нас жадно ма́нят белка и свисток.
           Но раки спать наладились до лета,
           Экспресс ушёл, уныло пуст перрон,
           Терзает муза старого поэта,
           Терзает он старинное перо.

           Ударят скоро первые морозы,
           И тлен листвы пушистый скроет снег…
           До первой белки в рифму, дальше – прозой,
           По замкнутой спирали, как во сне.
           Шагни, как встарь, навстречу переменам,
           Махни рукой на прошлое и в путь,
           Чтоб вырваться из се́ти ойкумены…

           Ведь повесть Белкина не кончена, отнюдь!


           ОРИГИНАЛЬНОЕ ПРОИЗВЕДЕНИЕ
           Игорь Белкин – "Сегодня осень поздняя"


           * * *

           ВорОны, прилетев на посиделки,
           горланят так, что ёжится весна,
           а у окна стоит и курит Белкин,
           глаза ему туманит пелена
           воспоминаний юности далёкой,
           когда на полотне апрельских дней
           грачами исполнялось караоке
           под музыку безлистых тополей.

           Ах, юность, ты романтика и поиск,
           ты путеводный луч у маяка,
           и жаль, что отошёл последний поезд
           от станции без нервного свистка!
           За ним на Сивке-Бурке не угнаться,
           на Сером Волке тоже не догнать,
           и цензор-жизнь штрихами перлюстраций
           в дым разнесла надуманную гать...

           Сегодня осень поздняя...
           (отброшу
           весну свою за возрастной порог)...
           Пройдись-ка, Белкин, первою порошей,
           вдохни морозец, а не стылый смог;
           там впереди за речкою, за бором
           течёт родник, и жёлтую листву
           уносит вдаль без лишних разговоров,
           круг солнечный качая наплаву.

           А юность – что?
           Она не привереда,
           она под снегом крокусом цвела
           и не считала промахи и беды,
           мечтая делать добрые дела;
           и ты не зря метался по планете
           под свист ветров и под грачиный грай,
           ловя лучи потерянного света,
           чтоб возвратить их жизни невзначай!