Д. М.


                                         * * *

Мой Кай, прими для бодрости стакан,
Живи вовсю, пока в порядке печень.
Застыл под елью снежный истукан
И думает, наверное, что вечен.

Козы́рный туз в колоде зимних карт,
Колдующий ночами по привычке.
Но мы-то знаем: на подходе март,
А он расставит точки и кавычки.

Здесь не задать с испуга стрекача,
Заноют разом скованные раны,
Начнут ручьи безумствовать, журча,
И мат поставят снежному болвану.

А ты, мой Кай, свободен и здоров,
Твоя стрела стоит на цифре восемь,
Есть время наломать немало дров,
Ведь далека, как сказка, жизни осень.

Храня лояльность правилам игры,
Ты всемогущ в пределах фотошопа,
В твоих руках рождаются миры. . .

Но встань со льда, не то застудишь жопу!