П.Б.


                                     * * *

Зарастают осокою старицы
Вдоль блуждающей в поле реки.
Неужель ничего не останется
От меня, даже краткой строки?

Ведь дороги, бродил я которыми,
Не найти ни в степи, ни в лесу.
Тает время, по капле, повторами,
И, мерцая, дрожит на весу.

Растворяется жизнь моя в мороси,
Соблюдая обычный черёд.
Только нет в том особенной новости –
Что отмерено, то и пройдёт.

А душа моя, вечная странница,
Затеряется в звёздной дали,
Но надеюсь: хоть что-то останется
От меня для любимой Земли.

<июль 2022>