* * *

Уже пропел петух поэту,
Навязли рифмы на зубах:
Кто не готовит сани летом,
Сидит зимою на бобах.

Мир так чудесен на рассвете,
На рай мгновения похож.
Мы бурю жнём – кто сеял ветер?
Ведь, не посеяв, не пожнёшь.

Алкаем мудрого совета,
Копаем истину в веках.
Но не узнаешь, не отведав,
И снова будешь в дураках.

Молва людская, словно волны,
Пройдёт – и пусто на песке.
Нас разведут опять по полной,
Оставив нищими в тоске.

Беда, когда ничто не свято,
Во всём одна корысть видна.
Не жди, уйдя в вираж на пятой,
Ты ни покрышки и ни дна.

Конца не видно этим гонкам,
Судьба стирается в труху.
В краях, где ноги кормят волка,
Бараны жмутся к пастуху.

"Чтоб не пропасть поодиночке,
Возьмёмся за руки, друзья…"
Заснул поэт, дойдя до точки,
Пером приту́пленным скользя.