Собор гремит. На утренних аллеях
              Уже светло.
Уже дрожит, вчерашний сон лелея,
              Моё стекло.

Белёсый пух, как чья-то благосклонность,
              Парит с дерев.
Июнь, увы: твой пыл и монотонность
              Мне — только гнев.

А почтальон — ныряет меж прохожих
              В чужой фасад.
Мой адрес он, средь множества похожих,
              В тираж списал.

03.07.10