Собор гремит. На утренних аллеях
Уже светло.
Уже дрожит, вчерашний сон лелея,
Моё стекло.

Белёсый пух, как чья-то благосклонность,
Парит с дерев.
Июнь, увы: твой пыл и монотонность
Мне — только гнев.

А почтальон — ныряет меж прохожих
В чужой фасад.
Мой адрес он, средь множества похожих,
В тираж списал.

03.07.10