* * *

Если кровь жива ручьём горячечным,
И знобят желанья, как костры,
Если сердце болью не истрачено,
Утолитель мой ужель не ты?
Провиденьем свыше предназначенный
За уменье редкое – любить…

Слёзы выплакав, теперь не плачу я,
Только и осталось, что завыть.

Мне б травой, ветрами пропылённою,
Столбовой дороге в окоём,
Иль звездой рассветною, зелёною
Изголовье осенить твоё,
Либо белою сирени веткою
На распах припасть к родной руке…

Ни рядить, ни пестовать, ни сетовать –
Песней оборваться вдалеке.

На изломе радугой окалина,
Остывая, прахом отойдёт,
И сама я, не дождавшись барина,
Рассужу бесстыжий хоровод.

А, когда отпустит окаяние,
Тихий ангел охладит чело,
Обратится в сказку горевание,
И тебе…
                    не будет
                    ничего.