Наедине

Пыльных дорог подорожник
Раны мои не излечит.
Осень- безумный художник-
Жжет предпоследние свечи.

Капает воск на палитру
Тысячью маленьких лезвий.
Подслеповато и хитро
Щуриться синяя бездна.

Сколько взвихрившихся красок
Прячет секундная убыль…
Помнишь ли нежную ласку
Молча целующей в губы?

Дай же испить напоследок
Стаявших пальцев и шеи.
Я – лишь идущий по следу
Наших с тобой отношений.