Летит по небу газета,
Неровно, но выше и выше.
Стоят на улице люди,
Вся улица оцепенела.

И есть ли на свете белом
Частица такого света,
Такого, что неподсуден,
Такого, что в душах вышит?

И, до конца напрягая
Свое близорукое зренье,
Мы силимся там увидеть,
Увидеть в газете такое,

Что сделает знак рукою
И радужными кругами
Очертит больные лица
И свет приведет в движенье.

Газета летит по небу.
Сияет большое солнце.
И слово одно сияет,
Но не разобрать, какое.

Наполнился свет покоем.
На дно опустился невод.
И птица летит золотая.
И солнце…Конечно, солнце.