Давно ли всё это было:
На смерть золотые оды...
И чёрное не забыло:
Как лёд родовые воды.

В леса полетит синица.
Потом затоскуем сами.
И чёрное разродится
Травою, листвой, цветами,

И солнышко апельсином,
Что день – то крупней и слаще,
По скатерти ярко-синей...
Всё так, и никак иначе.

И кончится этот праздник
Застольем, как стих, раздольным.
Но счастье едва поблазнит
Иль поцелует больно...

Исчезнет золото года,
Как будто его проиграли...
По кругу живёт природа.
Лишь мы живём по спирали.