На столе лежали груши.
Натюрморт просился в стих.
Я, гармонию нарушив,
Надкусил одну из них.

И картина изменилась
На столовом полотне.
Что-то смутное открылось
И тревожное во мне.

Ну, лежит, положим, груша
Среди прочих на столе.
Ну, немного бок надкушен,
Не хватать же пистолет!

Надкусил. Да, каюсь. Грешен.
Груши с детства я люблю.
В этом – неуравновешен,
Не соваться же в петлю!

Вдруг дошло… Эх! Я – тупица!
Собрала их на компот
Тёща! Всё… Иду топиться.
Зять(Последний идиот).