ПростаЯ ткань твоих стихоисканий,
Я стала ритмом, рифмой, даже строчкой.
Ты вяжешь стих из солнца обладаний,
Меня проставив просто чёрной точкой.

А я бы в чувства омут бессловесный,
А я бы в негу стоном – да без точек.
Зачем мне стих – любовник бестелесный?
Ведь я не лист, и мне не важен почерк.