Сейчас я буду писать ни о чём.
Вот кресло, рубашка, плечо.

Вот ветер, кружащий перо, а с ним
Из труб вылетающий дым.

Вот месяц, сияющий в вышине,
И жёлтый огонь в окне.

И всё это сказано ни о чём.
Ни обо мне, ни о ком.

Но жизнь, вместившая ничего,
Не стоящая ничего –

Единственное, что есть у него.
Что будет всегда у него.