Больше года, как от друга
нет письма.
Ночью вздрогнешь от испуга –
дождь и тьма.

От Востока до Востока
далеко
и писать мне эти строки
нелегко.

Может это чёрный юмор?
Видит Бог...
Или может быть я умер
для него.

От дурных предчувствий камень
на душе.
Так судьба играет нами,
и вообще...

И напрасны все потуги
от ума.
. . . . . . .
Больше года как от друга
нет письма.