По колее дрезиной –
малый остаток трасс.
Снег, уже некрасивый.
Неба гнилой окрас.

Раньше всегда летала.
Резвая, как метла.
Ртуть – из семьи металла,
жизнь согнуть не могла.

Сказочные ландшафты
словно поела моль.
Классика – нивы сжаты,
и по сусекам – ноль.

Путь до конца известен,
вывезла кривизна.
По городам и весям
чья-то идёт весна.

Вот и куплет допелся.
А сочинить – о ком?
Вот и кончились рельсы.
Дальше чуток пешком.