Вбежать в квартиру, тихо разлагаться –
лежать, уткнувшись в квадратуру стен,
и не боятся,
что, проснувшись завтра,
опять споткнусь я о похожий день.
Какой-то завтрак:
кофе-сигареты-глазастая яичница.
Буфет. Уныло. Лишь желудок
как отличник
торжественен, напевен, горд
началом этих новых суток.
А впереди дорога, давка, вновь работа
и пустота из офисных баталий,
бумаг невпроворот,
одна забота –
проблемы в воздухе кружат-витают.
И этот снег – не первый – не последний –
ложится мне на плечи и не тает,
опять февраль –
холодный, очень бледный,
сугробом мне подножку подставляет,
когда бегу домой, по магазинам –
когда невмоготу – какая лень?
А что на завтрак?
может, мандаринов?
и по-другому встретить новый день.