Накопила я боли –
в сундуки не вместить –

не по собственной воле –
память всё сохранит.

Эту боль человечью,
эти горечь и страх

мой язык – мой разведчик
не опишет никак.

Подставляю я горло
восьмисильным ветрам,

чтоб продуло-промёрзло,
по больным чтоб местам,

чтобы точно из уст,
как из створок окна

та мелодия чувств
не напевна была.

По подобию круга
тень дрожит меж ветвей,

мы живем друг без друга
и кому-то теплей.

И кому-то роднее
стала наша постель,

ровен час – богатеет
мир поганых вестей.