Сижу на холодном камне,
смотрю на море я.
Страдаю, как бедный Гамлет
мементоморией.

Вчера самобранку-скатерть
судьба наполнила.
Сегодня зовет на паперть,
а завтра по миру.

Попасть бы на остров Пасхи,
где лето круглое.
И жить бы там без опаски,
что предал друга я.

Смеяться, схватив руками
живот от коликов.
Молиться на истуканов
за упокойников…

Но тут озареньем острым
меня подкинуло:
они же глядят на остров,
а к морю – спинами!

А вдруг им людские ссоры
и ожидания
важней, чем стремиться взором
за дали дальние.

Ну что же, сочту за чудо
намек про статуи,
и прочь от камней, покуда
здоров простатою.