Люблю бродить по переулкам,
Когда размоет землю март,
Когда последние сосульки
Уже беспомощно дрожат.

Когда ещё холодный ветер
Заставит кутаться в кашне,
И мысли, мысли, мысли эти
И о зиме и о весне...

Но шёпот слышится мне тайный –
То вздох проснувшихся ветвей,
Уже стыдящихся хрустальной,
Раздетой хрупкости своей.