Земляничным соком между пальцев
Сквозь кисельный предзакатный дым
Утекало солнце в ритме вальса,
Все казалось легким и иным:

Полотно темнеющей реки
И прожилки розового льна,
Трепетные братья – ветерки
С запахом мускатного вина.

Ивы плачущей тревожная краса,
И чуть слышный треск сухих поленьев,
Неба теплого усталые глаза
И венок из шелковой сирени.

Терпкий поцелуй седого дня,
Нежный вскрик пьянеющей луны,
След росистый на сухих полях,
Шорох от лазоревой волны.

Каждое мгновенье – как строка.
Каждая минута – монолог…
Записать бы на краю листка
И загнуть на память уголок.